А почему бы и нет
В настроение.
Писалось утром, переходящим в день, пусть будет
читать дальше
Прохладным предутренним лёгким туманом
Окутало город мой, и стаи птиц
В мерцании сером кружат над домами,
Спит город за шторами зыбких границ.
Я снова пишу книгу о неизвестном,
Я снова гадаю удачей строки,
Я снова придирчиво и бесполезно
Свои отмеряю по тросу шаги.
А ветер колышет за окнами ветви,
И облака в синей выси легки...
И кажется мне, что так стали планеты,
Что сбудется всё до последней строки.
И ветер касается лёгкой рукою
Волос, шепчет: «Верь и надейся… живи!»
Смеётся мне солнце огонь-головою,
И снова я верю теченью реки.
И в солнца лучах растворяются тени,
И тают сырых лабиринтов ходы,
И с сердца спадают все сети сомнений,
И прост мир, и ясен... и мысли легки.
И кажется, что все ночные кошмары
Лучами рассеяны, с ветром ушли.
И верится, что незаслуженным даром
Всё сбудется - всё до последней строки.
Да, критика принимается. Хотя косяки, я кажется, вижу, но не мешает, чтобы меня в них тыкали носом. К тому же, м.б. вижу не все.