Теперь читаю Паланика – «Удушье», Андре Моруа «Олимпио или жизнь Виктора Гюго», в планах начать читать Джованьоли «Спартак». Такое предчувствие, что Паланик и Джованьоли будут компенсировать друг друга %.
Читая чьё-либо стихотворение на предмет, не спеть ли, понимаю - это не Сольвейг.
А вот насчёт не стихотворений думается – это не Гюго. Как-нибудь сяду перечитывать его. Правда есть ещё пьесы, которые не читала, но не уверена, есть ли они дома.
Подумалось… если собственной рефлексией я себя не прибью к полу и не добью, то самомнение меня вытянет наверх, простое самомнение. Ну... плюс ещё любопытство. Плюс желание жить, от него никуда не деться, просто оно легко забывается.
Нет, я в себя не верю. Но я знаю, что вот это и вот это я сделать могу, а могу ли сделать что-то ещё... это предпочитаю проверять опытным путём, т.к. не раз убеждалась и удивлялась тому, что начинало получаться то, что я считала не моим и недоступным мне. Крест на себе ставить никогда нельзя, ни по какому вопросу, это раз. Но и честно себя видеть, честно, без приукрашиваний и оправданий – не менее важно.
Не хватает окружающей жизни. Случайностей. Не хватает общения с людьми, разными. Хочется новых знакомств. С кем? Неважно. Со всеми. Хочется видеть, чувствовать, чем живут окружающие, все-все-все. Хочется видеть людей с другим мировоззрением, хочется переварить всё, что только возможно. Я устала от этого тёплого мирка, в нём хорошо, но хочется за пределы, хочется чего-то ещё, чужого, м.б. совсем чужого, чуждого, незнакомого, нового.