Я никогда не знаю, что писать. Когда человека видишь, разговор складывается сам собой (главное, чтобы никто из участников не начал его насильно складывать). Когда людей не видишь и нет мгновенной реакции, это дезориентирует. А если считать, что пишешь сам себе, то почему бы не писать в личном файлике?) Да, на этом моменте я ухожу в глубокую задумчивость, поскольку ничего не могу ответить ходу рассуждений.
Вот недавно был внезапный вечер с костром - после крайне нервного дня. Не была уверена, что попаду на костёр, но хотелось. В дороге засыпала и хотела домой.
Тёплый, спокойный.
Вдохновляющее ощущение, когда в восемь вечера ещё корпел над бумагами, а вот почти девять и ты идёшь ночью под яркими звёздами без тропинок сквозь лес в гору ("Иди через лес иди через ягоды, сосновые иголки к радуге на сердце" Сплин), а затем стоишь у костра в кругу друзей. Вы смотрите в огонь, ведёте беседы какие придётся. Спокойно и хорошо. Тепло и уютно. Ты оказался в другом мире и этот мир временно стал очерчен светом костра. И это мир без ожиданий, вырванный из всех контекстов. Он исчезнет - как исчезает, увы, сама жизнь. И как жизнь он естественен. У тебя не то что наступил внутренний дзен. Ты скорее из мира "надо", правил и графиков неумолимого трактора проезжающего по твоим эдельвейсам и падающих метеоритов сбежал в мир, где ценятся самые мгновения жизни, каждое, и они ставятся во главу угла, во главу всего.
Из-за холода не взяла с собой гитару и немного пожалела - потому что немного захотелось попеть под гитару. Но кто знает, как лучше?) Вечер и без гитары был хорош. Немного вина тоже бы не помешало), но и чай с чабрецом был очень в тему и необыкновенно вкусен.